Qu’est-ce que ça fait de mourir ? De ne plus jamais exister ? Je me suis souvent demandé comment est-ce que je partirais. Serais-je dans mon lit ? Dormir et ne plus jamais me réveiller ? Dans un accident de moto ? De voiture ? Recevoir une balle dans la tête ? Avoir une crise et mourir sans que personne ne le sache ?
La mort doit être un si beau voyage, vu que personne n’en est jamais revenu. Je crois que si la mort devait avoir un visage, ce serait la plus belle femme qui soit, car elle est la consolation de nombreuses personnes. Je crois également que ce serait le visage le plus triste, car elle sépare de trop nombreuses familles.
Comment serait le monde après ma mort ? Serais-je regretté ? Se réjouirait-on de ma mort ? Penserait-on à moi ? Ou disparaîtrais-je dans les méandres des mémoires humaines comme une goutte de pluie sur le goudron brûlant de Cotonou ?
Quand je pense à ces gens qui nous ont quittés, je me rends compte que je pense de moins en moins à eux. Et pourtant, vous savez l’affection que j’ai pour vous. Ainsi va le monde, hélas : les morts s’effacent de la mémoire des vivants. L’Ecclésiaste avait raison : vanité des vanités, tout est vanité.
La vie vaut-elle la peine d’être vécue ?
Pourquoi je me complais tant dans la solitude, le noir et la musique triste ?
Pourquoi mes rires sonnent-ils de plus en plus faux à mes oreilles ?
Pourquoi je pense si souvent à la mort et à la fin du monde ?
Pourquoi mes larmes coulent-elles toutes seules ?
Pourquoi je broie en permanence du noir ?
La vie vaut-elle la peine d’être vécue ?
Pourquoi la vie est-elle si injuste ?
Pourquoi je me sens si las ?
Pourquoi je pense ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi… ?